Del libro "Palabra de Quijote"

Tener un  ideal

A veces me derrumbo

en mis silencios

intentando comprender

qué es lo que intento,

qué pretendo cambiar,

cuál es el lamento que me arrastra

cada noche

en mitad de cada sueño

Soy, quizás, una ilusión al viento,

un utópico solo,

un iluso en mitad del desconcierto,

Don Quijote de La Mancha

-mi lanza en ristre

para desfacer entuertos-

en un lugar de la llanura

a través de los recuerdos.

¿Merece la pena tanto desasosiego?

Siempre merece la pena

tener un ideal,

compartir un sueño,

aunque a veces la tarde se derrumbe

y nos quiebre el poema;

aunque, a veces, la amada no comprenda

dónde va Don Quijote con su anhelo.

Palabra de Quijote

Nos debemos la paz

La memoria esquiva

La memoria esquiva

                               “Dedicada a todas aquellas personas

                               que sufren la enfermedad del Alzheimer”

No recuerdo saber

que te conozco

y, sin embargo, hay en mí

un destello de luz

en el recuerdo

que me lleva a nosotros.

A veces, vivo ajena de mí misma

y sé que existo solamente

en el quicio veraz de la memoria,

en el hálito sutil de una sonrisa

o en el tacto de sol de una caricia.

Es esta desazón

la que me obliga

a vivir el instante plenamente

y a atrapar los recuerdos débilmente

cuando viene la luz a la memoria.

Aunque sé que en un segundo impredecible

volveremos a ser desconocidos

de las noches de amor en la distancia.

Y es entonces, mi amor, en ese instante

cuando más necesito de tus manos

aferrando recuerdos con las mías;

y es entonces, mi amor, en ese instante

cuando más necesito de tus besos

en mis ojos perdidos que te miran,

porque sé que de nuevo,

en cualquier momento,

volverá la memoria del olvido.

En la Franja de gaza

En la Franja de Gaza

la palabra herida,

sangrando la inocencia

mutilada por las calles.

En la Franja de Gaza

la vergüenza nos culpa

a esta sociedad impasible

que observa desde la distancia.

Ni los niños masacrados

nos remueven las conciencias

a este mundo “desarrollado”

que mira para otro lado.

Esta lucha histórica

dura ya demasiado.

Este genocidio permanente

necesita cordura.

En la Franja de Gaza

nos debemos la paz,

antes de que el exterminio

nos desborde las pupilas.

En la Franja de Gaza

nos urge la palabra,

para que juntos construyamos

un espacio para el encuentro.

                                 Luis Díaz-Cacho Campillo

                                             29 de julio de 2014

Tenemos que hacer algo

Tenemos que hacer algo

Tenemos que hacer algo.

Es urgente.

No podemos seguir impasibles

al dolor que nos rodea.

Tenemos que hacer algo.

Aún estamos a tiempo.

Antes de que los sueños se derrumben

y la desesperanza lo invada todo.

Tenemos que elevar la voz

para reivindicar la palabra,

para que nadie nos silencie

a golpe de soberbia.

Ahora más que nunca

se hace preciso que actuemos juntos

y superemos los miedos individuales

que nos tienen atenazada la voz.

Ninguna mayoría política

puede estar por encima de los ciudadanos.

Ningunas siglas partidistas

pueden dejar de escuchar al pueblo.

La voz de un pueblo que sangra

ante la indiferencia política

de aquellos que nos gobiernan

insensibles al dolor ajeno.

Tenemos que hacer algo

ciudadanos de a pie

que lloráis a solas

y sufrís en silencio.

Nadie puede arrebatarnos

los derechos conseguidos

con el esfuerzo de aquellos

que creyeron en el pueblo.

Tenemos que hacer algo, compañeros,

porque aún estamos a tiempo.

A todas las madres

En el tramo final de tu existencia

                                             A mamá, enferma de Alzheimer

En el tramo final de tu existencia

la razón te confunde el pensamiento

con historias de amor a ras del viento.

Los recuerdos tropiezan y silencia

la voz y la palabra la demencia

que confunde en tu yo al sentimiento.

No te queda, mamá, ya ni el aliento

en el espacio azul donde la ausencia

te devuelve a tu casa y a la infancia.

Insalvable a los dos esa distancia

A no ser por la luz de tu sonrisa.

Ahora eres, mamá, mi niña amada

en el juego del tiempo en la alborada,

en la etapa final que nos precisa.

Me miras con la culpabilidad de un niño

Me miras con la culpabilidad de un niño

Me miras con la culpabilidad de un niño

tendida en mitad del suelo del salón.

El hombro dolorido no te duele,

te duele mucho más el corazón,

saberte dependiente de nosotros,

ajena a lo que ocurre alrededor.

Tus ojos más allá del infinito

apagados en su luz.

Te abrazo con todo mi cariño

por detrás de los hombros.

Y te dejo llevar entre mis manos

cono tanto de pequeño

me dejé llevar yo.

Te levanto con mimo y te acaricio.

Me miras asustada y con temor.

Yo te sonrío y te calmo con palabras.

Palabras que suspiran de mi voz:

“No te asustes mamá, no pasa nada

¿cuántas veces de pequeño caí yo?

                                             16 de marzo de 2014

                                             (Caída de mamá en el salón)

75 aniversario de la muerte de Antonio Machado

En busca de recuerdos

Hoy he vuelto, Leonor,a tu castillo

con un verso de amor entre los labios

y una rosa en las manos

para escribirte el último poema

que pensé para ti a la orilla del Duero.

Zigzagueaba el agua en los recodos del río

alegre y transparente

para acercarme tu sonrisa de nácar

y tu mirada de cielo.

Y junto al olmo hendido por el rayo

te soñé esta mañana.

Soria nos miraba engalanada

a través de la historia de sus piedras

y el Duero iba poniendo notas de luz

en la distancia de los versos.

Estos versos de amor me acercan tu presencia

y me llenan por completo.

He vuelto a ser un hombre esta mañana

en busca de recuerdos.

Un hombre que se encuentra en los poemas

y en río el que tanto nos amaba.

Un hombre que camina sin camino

a través de sentir cada palabra.

He vuelto Leonor a tu castillo

y tan sólo el silencio me acompaña.

Mi derecho a decidir

                     “En el aborto, el respeto y el derecho

    a la decisión de la mujer”

No tenéis ningún derecho

a pensar por mí,

a planificar por mí,

a decidir por mí.

Llevo noches enteras sin dormir.

Días enteros de llorar.

Tardes enteras de pensar.

Y nadie.

Nadie digo.

Tiene derecho a privarme de mi libertad

de decidir por mí.

Ningún hombre,

ni ninguna mujer;

ninguna mujer,

ni ningún hombre

tienen poder sobre mí

Soy mujer.

Pero antes de mujer soy persona,

persona con voluntad propia,

persona con decisión propia,

persona con derecho propio.

Esta decisión me corroe por dentro,

me martiriza en las entrañas.

Pero esta decisión es mía,

sólo mía.

Por eso no puedo permitir

que me privéis

de mi derecho a decidir.

Porque si esto fuese así.

Y lo consintiera.

Me estaríais quitando todo,

mi propia personalidad,

mi esencia y mi ser.

Por tanto os pido,

una vez más,

que me dejéis ser yo,

como yo os dejo siempre ser

a cada uno de vosotros.

                      Luis Díaz-Cacho Campillo